> “伊多，我们该出发了。”
像是临时搭建起的简陋舞台上，一架普通的钢琴旁，老阿萨德对着钢琴前的青年说着。
被唤做的伊多的年轻人听到了自己的名字，抬起头露出了痴笑的表情，嘴里念叨着，“出发...出发...”
“是的，现在收好你的乐谱，我们一会要乘车去大马士革。”
听到大马士革四个字，面目清秀的伊多目光中闪过一丝清明，接着又是混沌一片。
“乐谱...乐谱...”
他喃喃着忽然四顾了起来，双臂不受控制的在身前比划了起来，嘴里依然喃喃着“我的乐谱...乐谱在哪..”
“乐谱在你的谱架上！！”
一声咆哮似是让伊多清醒了一些，听到了老师的声音，他不再慌张，看向前方，果然找到了乐谱。
像是找到了自己的宝贝，伊多慢慢的整理了起来。
“来，换上你的鞋。”
老阿萨德拿着一只崭新的黑色皮鞋走了过来，“抬脚。”
伊多笨拙的伸出了脚，老阿萨德蹲下为他穿上了鞋。
伊多收拾好了乐谱，老阿萨德站了起来。
师生二人面面相觑。
片刻。
老阿萨德弯腰用双手捧住了伊多的脸，凝视着对方。
伊多似是想逃避这目光，但他的脖子扭不动，只能看着自己的老师。
“告诉我，我们要怎么样？”
老阿萨德轻声问道。
伊多咽了咽口水，顿吐道：“我们...要赢。”
听到了伊多的话，老阿萨德额前的皱纹舒展开了。
他起身将伊多的头环到了自己胸前，慈祥的抚摸着伊多的头：“没错，好孩子。”
目光看向了窗外战火在城市留下的硝烟，他说道：“我们要赢。”
良久之后，他拍了拍伊多的肩膀，“好了，我们该出发了，这一路可不好走。”
说罢，他朝着收拾好的行李走去，他知道距离华沙，他和伊多还有很多路程要赶。
身后。
伊多缓缓的拿起了靠在钢琴前的一双拐杖。
熟练的架起，艰难的跟上了老阿萨德。
“要赢...每一场都要赢...我知道的...我知道的...我知道的...”
“我们要赢...”
...
东京...
纽约...
巴黎...
汉堡...
釜山...
新加坡...
伦敦...
可可西里...
圣彼得堡...
在距离肖邦大赛初赛报道的日期还有一周的时间里，全球各地拿到入场资格的160名选手都在为忙碌着。
亚当斯和伊多只是众人中的一个缩影
作为又一个肖邦年，可以预见今年的华沙势必又会是热闹的一年。
...
距离秦键的启程还有17小时。
结束了晨练，秦键把初赛的五首作品从头到尾又录了一遍。
录完之后，他又反复的听了一个下午。
在确保不再更改之后，他将钢琴合了起来。
这应该是他今年最后一次在1401弹琴了。
“18:30。”
装起-->>